Нет, ты не думал,- дело молодое,- 
Покуда не уехал на войну, 
Какое это счастье дорогое - 
Иметь свою родную сторону.

Иметь, любить и помнить угол милый, 
Где есть деревья, что отец садил, 
Где есть, быть может, прадедов могилы, 
Хотя б ты к ним ни разу не ходил;

Хотя б и вовсе там бывал не часто, 
Зато больней почувствовал потом, 
Какое это горькое несчастье - 
Вдруг потерять тот самый край и дом,

Где мальчиком ты день встречал когда-то, 
Почуяв солнце заспанной щекой, 
Где на крыльце одною нянчил брата 
И в камушки играл другой рукой.

Где мастерил ему с упорством детским 
Вертушки, пушки, мельницы, мечи... 
И там теперь сидит солдат немецкий, 
И для него огонь горит в печи.

И что ему, бродяге полумира, 
В твоем родном, единственном угле? 
Он для него - не первая квартира 
На пройденной поруганной земле.

Он гость недолгий, нет ему расчета 
Щадить что-либо, все - как трын-трава: 
По окнам прострочит из пулемета, 
Отцовский садик срубит на дрова...

Он опоганит, осквернит, отравит 
На долгий срок заветные места. 
И даже труп свой мерзкий здесь оставит - 
В земле, что для тебя священна и чиста.

Что ж, не тоскуй и не жалей, дружище, 
Что отчий край лежит не на пути, 
Что на свое родное пепелище 
Тебе другой дорогою идти.

Где б ни был ты в огне передних линий - 
На Севере иль где-нибудь в Крыму, 
В Смоленщине иль здесь, на Украине,- 
Идешь ты нынче к дому своему.

Идешь с людьми в строю необозримом,- 
У каждого своя родная сторона, 
У каждого свой дом, свой сад, свой брат любимый, 
А родина у всех у нас одна...

1942